Arco,

da lua negra sobre os ombros
                           E as antenas trêmulas
Bocas
de violência alegre errando entre
fibras
e febre ácida
O i do fio
          da lâmina
                      o gosto
cítrico de um sim
                     enfim afim
                               do som
que o teu silêncio chama.

Navegar por mim
                            A Lais

O que (tão nu) a mão impura apaga de meus olhos
O que só as folhas do meu livro em branco vêem
                      vindo dos teus seios desde o começo tristes
O que só os meus ouvidos ouvem quando os amantes cansam saciados
                           ou o que eles calam e perdem no nevoeiro

O que a festa do teu vestido branco caindo
                                   equilibra na intensão do escuro
O que me vê e não (o) vejo e dialogamos
                           - meus olhos ferozmente encarcerados

O que afinal não tem importância mas assusta os pássaros
                e tua enternecida eternecente navegação por mim

                                                                    Ou isto

- o que não veio
  com o ciciante silêncio desta noite
                                com o abrir-se a porta
                                   com o favor do outono

Outrossim

Para que não se vá a vida ainda
e a amada volte

                                pede à palavra
                                outra palavra
                                outra

                                          sob palavra

Saltimbanco

O não mais espumoso vinho dos abismos
O cauterizado testemunho de um instante de beleza:
O ritmo do oceano
O palco
e a metade da cama para o falso poema
                                                      O saltimbanco

                                                      Ou o sangramento
da perda de um deus a cada assalto
                                                      O cadafalso
O semidestroçado frêmito de um destino cego de antemão
O não mais aceito rito do ofício O ofício:
esta rasura do corpo sendo esquecido
                                                      O esquecimento
O desabitado segredo das palavras