Diante de ti

Floresta de sangue - O aroma
ainda detém-se entre os arbustos lavados.

De um ramo a outro recompõe-se amarelo o segredo: ORAR
                                                            jogar pedras
                                                            palavras para o céu
                                                            para proteger-me.
E infundir silêncio nesta mão de madeira escrevendo o caminho.

Caminho por ti.
Caminho no tomo sombrio de uma bibliografia nervosa.

Tua frente é o que sabe melhor o não dito
(de onde segue este rio e a noite obediente)

Colocaram uma estrela trágica no vinho do beijo,
no fôlego com o beijo, na tua boca do cântico
dos cânticos
                   destes anos.
O tempo cavou o milagre do tempo e do ritmo. A língua
foi a origem do mundo. À Rainha-mãe da água e das ondas,
                                         do poema do aroma.
E à dissolução do amor na debulha dos grãos.

Do zênite da boca ao papel suado da terra
crescem os mamilos da rosa. Arfam as pétalas sangüíneas.
Na messe do outono do galo o aroma desmaia.
Dói-me feliz o que ainda ignoro - diante de ti.


Coisa Nossa
                        
1998

Falavas do estranho e da hipnose
                          dos riscos na toalha
duma enigmática Elegia 2 de Lizst
                                       magnética
E da gôndola fúnebre incendiando-se
                            que adivinhavas
sob a toalha
sob a música da música das palavras
                         - nosso hobby
                                       nosso poema
Falavas de mim, eu
            a te segurar em mim, minado
                        pelo inferno da linguagem

Ou a paixão
            então
                        quase indizível na sua glória
                                      tímida


Uma estrela trêmula


                               Tuas antenas trêmulas
0 som
         (subterrâneo)
                            que o teu silêncio chama
A palavra nenhuma que trazes para o almoço. Pães e peixes
                                                                               Para quem?
E o poema redemoinha no sono que rasgas.
                           Como rasgas esta noite enrolada em si mesma.

É entre centelhas que plantas o teu jorro.

É entre espinhos e pedras virgens que celebras essa estrela. Todos os astros.


O tempo o homem
                              
A Roberto La Rocque Soares

 

O tempo faz o homem que faz o tempo
                                                Faz tempo
O homem que constrói o tempo
                          Que destrói o homem
                                               Só a Era faz-se
Heras destruindo o tempo o homem
       a casa
             velhas paredes
                                 azulejos
                                            limo
A Ampulheta: o testemunho, a arte
                                             Os ciclos, os séculos
A hera decora o muro
O tempo decora o homem
que colora o tempo
                      descolora
Só o artista faz a Hora